um blog a fingir que é

do Alentejo depois da benção da chuva

2006-03-13T22:33:00.000Z

enviadas pela Sarah e tiradas por outro amigo

amanhecer em Monsaraz

mais alentejo

em flor

e a minha saudade

cresce!

hora de almoço

2006-03-12T20:07:00.000Z

à sombra que o dinheiro não dá para mais

quase ninguém

2006-03-12T02:45:00.000Z

pisa a calçada a pé.

ALUGA.SE

2006-03-09T21:40:00.000Z

o rio?

formas no céu

2006-03-09T13:24:00.000Z

- linda!

2006-03-08T23:01:00.000Z

murmuro eu antes de me ir deitar.

e ela acorda e olha-me, como se fosse esse o nome que lhe dei.

mas de que é que ela fala?

2006-03-04T23:28:00.000Z

rasguei a almofada. sai caro forrá-la, brréu béu béu.

mas que raio quer dizer rasgar?!

havia uma vez dois peixes e mais um.

2006-03-02T19:03:00.000Z

um branco um pardo um preto e um bando de mirones. o branco era macho, morreu a lutar com o peixe-pardo, que era maior que a vontade dele.

o preto escondeu-se numa gruta e nunca mais se viu.

os mirones? foram espreitar para outro lado. como sempre.

nascem flores

2006-02-28T14:34:00.000Z

no meio do meu desencanto.

branco rosa

2006-02-28T14:18:00.000Z

e sombras.

mansardas com vista para o rio

2006-02-27T15:34:00.000Z

reflexo

2006-02-27T00:49:00.000Z

a última foto antes de o virús me atacar.

flores de inverno

2006-02-25T18:47:00.000Z

e porque é carnaval

2006-02-24T19:36:00.000Z

aqui vos deixo a escada do Poder.

cuidado com a gripe, pombinhos!

2006-02-24T00:28:00.000Z

ainda não há sombra no triângulo de romanzeiras bravas, sobra-lhes o banho para arrefecer.

Bom Dia!

2006-02-23T01:44:00.000Z

não deixem

2006-02-21T22:26:00.000Z

que me arranquem as raízes.

deixem que elas morram

naturalmente

ao sol

pelos sons e cores do temporal

2006-02-19T23:31:00.000Z

cheguei à cúpula.

estava escuro demais.

o meu fantasminha de estimação

2006-02-14T23:38:00.000Z

segue-me para todo o lado

excepto para o trabalho. aí muda de direcção. que raiva!

hora de almoço à beira rio

2006-02-14T19:35:00.000Z

poder voltar à outra margem, com a mesma idade e os mesmos sonhos...

e a vida renova-se

2006-02-13T22:25:00.000Z

amanhã

2006-02-12T23:19:00.000Z

à mesma hora, o sol estará mais alto. terei mais umas horas para viver.

nesta arcada

2006-02-12T23:12:00.000Z

dormem os sem abrigo do meu bairro que já não cabem nos bancos do jardim, ou são velhos demais para suportar o vento que lhes vem do rio.

fumo branco

2006-02-08T20:27:00.000Z

Habemus Papa?

antecipando a Primavera

2006-02-08T20:16:00.000Z

cipreste ao meio-dia

2006-02-08T19:48:00.000Z

duas vidas

2006-02-08T19:38:00.000Z

trança em azul

2006-02-07T23:31:00.000Z

abraço a abraço

2006-02-07T23:05:00.000Z

o cacto

2006-02-07T22:57:00.000Z

Aquele cacto lembrava os gestos desesperados da estatuária:
Laocoonte constrangido pelas serpentes,
Ugolino e os filhos esfaimados.
Evocava também o seco nordeste, carnaubais, caatingas...
Era enorme, mesmo para esta terra de feracidades excepcionais.

Um dia um tufão furibundo abateu-o pela raiz.
O cacto tombou atravessado na rua,
Quebrou os beirais do casario fronteiro,
Impediu o trânsito de bonde, automóveis, carroças,
Arrebentou os cabos elétricos e durante vinte e quatro horas [privou a cidade de iluminação e energia:

- Era belo, áspero, intratável.

Manuel Bandeira.

a aparição

2006-02-07T22:49:00.000Z

a rua estreita

2006-02-04T20:46:00.000Z

a rua estreita alarga-se com a voz, límpida, desta minha vizinha.

a vida dela é exposta como a roupa lavada a corar ao sol.

passe lá quem passar, digam o que disserem, ela nem dá por isso de tão acostumada a bairros de gente metediça. já os avós nasceram por aqui. mas meta-se alguém com as filhas namoradeiras ou o marido...
é a festa total!

por detrás das discretas janelas não há quem não se ria ou comente ao ouvi-la.
querem roupa lavada? é só passar por cá.
hoje havia silêncio estava a pôr-se o sol. não é boa a hora. só lá para mais tarde, depois do jantar e do cafezinho que é indispensável faça sol ou chuva.

mesmo ao lado, há a casa de azulejo davizinha rica da rua. vaii esquiar à Suiça e só fala comigo e donos de loja. pensa que sou como ela porque sei falar. talvez nem seja isso: mais ninguém lhe fala.

a não ser a vizinha do lado que não tem papas na línguae responde à letra.

- tem dinheiro? e eu sei onde a família o foi arranjar!

escurece um pouco.

- dona...

viro-me de máquina na mão.

- boa noite, Jaime.

- tem um cigarrinho?...

vestiu-se a rigor para ir para a colectividade. já está turvo. ou será da máquina? ou será a vida do Jaime que há muitos anos já se desfocou?

- tenho sempre comida, dona. sou organizado. o meu irmão dá-me peixe e carne e eu cozinho. num dia uma coisa noutro dia outra. sou poupado. não dá é para os cigarros... não chega para nada a pensão.

vai olhando a janela, de roupa ainda estendida, a corar ao luar.

quando os dois se encontram, é sarilho certo. histórias já antigas. quem provoca quem?

mas isso é mais tarde. quando os copos já fizeram o trabalho árduo de os espicaçar, que isto é gente nada dada a brigas...
entro em casa.
rápido me esqueço.
onze e meia, a cadela já voltou da rua, fecho a porta à chave.

- tu tira-me esses olhos da rapariga ou levas com um vaso nos cornos que...

não resisto hoje e espreito, pela primeira vez, em 4 anos deste rictual.

o Jaime levanta a calça e mostra a perna magra enquanto dança no meio da rua, até agora em silêncio total.

- queres esta? queres esta? é boa não é?

os palavrões dançam como borboletas da noite em volta da luz. os vizinhos abrem e fecham janelas.

é sábado à noite. tempo de descontrair e por a roupa toda no estendal.

amanhã há sol outra vez. ela voltará a secar da humidade que, pela madrugada, nos chega do Tejo.

ia sendo atropelada por causa

2006-02-04T17:22:00.000Z

de um casal indiferente à gripe das aves.

se o descobrir, não damos brinde a ninguém.

todos diferentes...todos iguais.

2006-02-04T00:34:00.000Z

Fotosearch

A nice, calm and respectable lady went into the pharmacy, right up to the pharmacist, looked straight into his eyes, and said,

" I would like to buy some cyanide."

The pharmacist asked,

" Why in the world do you need cyanide?"

The lady replied

"I need it to poison my husband."

The pharmacist's eyes got big and he exclaimed,

"Lord have mercy! I can't give you cyanide to kill your husband! That's against the law!

I'll lose my license! They'll throw both of us in jail! All kinds of bad things will happen. Absolutely not! You CANNOT have any cyanide!"

The lady reached into her purse and pulled out a picture of her husband in bed with the pharmacist's wife.

The pharmacist looked at the picture and replied,

"Well now. That's different. You didn't tell me you had a prescription."

um conselho amigo

2006-02-03T20:59:00.000Z

quando lhe apetecer despedir os chefes, suba e

desça rampas até se cansar.

bata com a cabeça numa árvore dura, para não a estragar, até ver tudo inclinado

olhe para cima o mais que puder em busca de auxílio.

se ele não vier, é o mais comum, atire o seu cérebro para a reciclagem, tire-o pela raíz.

regresse ao trabalho. está pronto a entender um chefe, seja ele qual for, até a sorrir.

... porque não?

esta manhã senti-me como esta árvore.

2006-02-03T20:46:00.000Z

teimando em ver o sol apesar de emparedada em mentes de cimento.

A cidade é um chão de palavras pisadas

2006-02-02T22:04:00.000Z

A cidade é um chão de palavras pisadas
a palavra criança a palavra segredo.
A cidade é um céu de palavras paradas
a palavra distância e a palavra medo.

A cidade é um saco um pulmão que respira
pela palavra água pela palavra brisa
A cidade é um poro um corpo que transpira
pela palavra sangue pela palavra ira.

my city at fotocommunity

A cidade tem praças de palavras abertas
como estátuas mandadas apear.
A cidade tem ruas de palavras desertas
como jardins mandados arrancar.

A palavra sarcasmo é uma rosa rubra.
A palavra silêncio é uma rosa chá.
Não há céu de palavras que a cidade não cubra
não há rua de sons que a palavra não corra
à procura da sombra de uma luz que não há.

Ary dos Santos

Gato que brincas na rua

2006-02-01T09:17:00.000Z

Gato que brincas na rua
Como se fosse na cama,
Invejo a sorte que é tua
Porque nem sorte se chama.

Bom servo das leis fatais
Que regem pedras e gentes,
Que tens instintos gerais
E sentes só o que sentes.

És feliz porque és assim,
Todo o nada que és é teu.
Eu vejo-me e estou sem mim,
Conheço-me e não sou eu.

Fernando Pessoa

Sirventês

2006-01-31T11:39:00.000Z

at Fotosearch

Do que sabia nulha ren non sei,
polo mundo, que vej’assi andar;
e, quando i cuido, ei log’a cuidar,
per boa fé, o que nunca cuidei,
ca vej’agora o que nunca vi
e ouço cousas que nunca oí.

Aqueste mundo, par Deus, non é tal
qual eu vi outro, non á gran sazon,
aquel desej’e esto quero mal,
ca vej’agora o que nunca vi
e ouço cousas que nunca oí.

E non receo mha morte por en,
E, Deus lo sabe, querria morrer,
Ca non vejo de que aja prazer,
Nen sei amigo de que diga ben,
ca vej’agora o que nunca vi
e ouço cousas que nunca oí.

E, se me a mim Deus quisess’atender,
per boa fé ûa pouca razon,
eu post’avia no meu coraçon
de nunca já mais neûn ben fazer,
ca vej’agora o que nunca vi
e ouço cousas que nunca oí.

E non daria ren por viver i
en este mundo mais do que vivi.

Pêro Gomes Barroso

Cântico

2006-01-28T21:58:00.000Z

Carlos Arriagada

Num impudor de estátua ou de vencida,
coxas abertas, sem defesa... nua
ante a minha vigília, a noite, e a lua,
ela, agora, descansa, adormecida.

Dos seus mamilos roxo-azuis, em ferida,
meu olhar desce aonde o sexo estua.
Choro... e porquê? Meu sonho, irreal, flutua
sobre funduras e confins da vida.

Minhas lágrimas caem-lhe nos peitos...
enquanto o luar a numba, inerte, gasta
da ternura feroz do meu amplexo.

Cantam-me as veias poemas nunca feitos...
e eu pouso a boca, religiosa e casta,
sobre a flor esmagada do seu sexo.

José Régio

não resisti ao espelho e lá olhei.

2006-01-28T15:28:00.000Z

resultado: a minha qualidade é tal que até a mim ofusca.

pois...

O Poeta e o Poema

2006-01-27T23:20:00.000Z

Rui Pedro Benevides

Nenhum poema se faz de matéria abstrata.
É a carne, e seus suplícios,
ternuras,
alegrias,
é a carne, é o que ilumina a carne, a essência,
o luminoso e o opaco do poema.

Nenhum poema. Nenhum pode nascer do inexistente.
A vida é mais real que a realidade.
E em seus contrastes e seqüelas, funda
um reino onde pervagam
não a agonia de um, não o alvoroço
de outro,
mas o assombro de todos num caminho
estranho
como infinito corredor que ecoa
passos idos (de agora,
e de ontem e de sempre),
passos,
risos e choros — num reino
que nada tem de utópico, antes
mais duro do que rocha,
mais duro do que rocha da esperança
(do desespero?),
mais duro do que a nossa frágil carne,
nossa atônita alma,
— duros pesar de seu destino, duros
pesar de serem só a hora do sonho,
do sofrimento,
de indizível espanto,
e por fim um silêncio que arrepia
a epiderme do acaso:
E por fim um silêncio... Nenhum poema
se tece de irreais tormentos. Sempre
o que o verso contém é um fluir de sangue
no coração da vida,
no pobre coração da vida, aqui
paralisado, além
nascente no seu ímpeto de febre,
no coração da vida,
no coração da vida,
(da morte?)
e um frio antigo, e as bocas
cerradas, olhos cegos,
canto urdido de cantos sufocados,
e uma avenida longa, longa, longa,
e a noite,
e a noite,
e, talvez, um sublime amanhecer.

(...)

Não há poema isento.
Há é o homem.
Há é o homem e o poema.
Fundidos.

Alphonsus de Guimaraens Filho

um sorriso

2006-01-26T14:51:00.000Z

Pedro Soares

Quando
com minhas mãos de labareda
te acendo e em rosa
embaixo
te espetalas
quando
com minha acesa antorcha e cego
penetro a noite de tua flor que exala
urina
e mel
que busco eu com toda essa assassina
fúria de macho?
que busco eu
em fogo
aqui embaixo?
senão colher com a repentina
mão do delírio
uma outra flor: a do sorriso
que no alto o teu rosto ilumina?

Ferreira Gullar

Boda Espiritual

2006-01-26T14:31:00.000Z

by Carol Hudson

Tu não estás comigo em momentos escassos:
No pensamento meu, amor, tu vives nua
- Toda nua, pudica e bela, nos meus braços.

O teu ombro no meu, ávido, se insinua.
Pende a tua cabeça. Eu amacio-a...Afago-a...
Ah, como a minha mão treme... Como ela é tua...

Põe no teu rosto o gozo uma expressão de mágoa.
O teu corpo crispado alucina. De escorço
O vejo estremecer como sombra n'água.

Gemes quase a chorar. Suplicas com esforço.
E para amortecer teu ardente desejo
Estendo longamente a mão pelo teu dorso...

Tua boca sem voz implora em um arquejo.
Eu te estreito cada vez mais, e espio absorto
A maravilha astral dessa nudez sem pejo...

E te amo como se ama um passarinho morto.

Manuel Bandeira

os livros por ler, atrás da cruz

2006-01-26T11:59:00.000Z

crucifixam todos os meus dias.

hora de recreio

2006-01-25T22:12:00.000Z

isso pensava eu...

cheguei a casa e a Lucky comera-me a manteiga. o meu trauma foi tal que deixei cair o cérebro ao chão.

depois amuei e não falei com ela. andei pela casa sem sequer a olhar.

dissimulada, viu-me sentada, de camara na mão e veio para o meu colo fazer pose.

aqui a têm como se fosse ela a boa desta fita.

hoje

2006-01-24T22:20:00.000Z

hoje o céu era um bloco cinzento de espuma.

por causa disso ou não, um homem matou a mulher e quis matar-se. misturar-se com o rio. enganado que estava no caminho, por causa da água do rio que reflectia o cinzento do céu.

o que o homem queria nesse momento, era subir em recta paralela direito ao deus dos assassinados em busca da mulher. ressuscitá-la.

pobres dos dois, nenhum era uma árvore.

um amor perfeito

2006-01-24T16:45:00.000Z

a Lucky

hora de saída

2006-01-23T23:16:00.000Z

o 56? não, não é o meu, o meu já passou.

o tempo contado nos passos que dou.

o tempo contado. o tempo. a vida.

a morte é apenas a última ferida.

se pensar assim digo: já não dói!

e até parece que a morte se foi.

vivo cada dia sem nenhuma espera

a vida que vivo não será. já era.

paper life

cardo

2006-01-23T16:25:00.000Z

ali kabas.

Cardo,
que não se deixa tocar,
guarda o pudor,
e só quando o fogo o consome,
se abre em flor.

Manuel Filipe

excerto de noite que ri

2006-01-22T03:44:00.000Z

(...)
Para quem desconhece o meu processo de selecção de leituras convém aqui fazer um parêntese sob a forma de parágrafo.Todos os livros que chegam às minhas mãos ─ e estão constantemente a chegar e partir, embora o tráfego de partidas seja menos congestionado ─ são postos na estante e enfileirados segunda a ordem de chegada. Só abro excepção aos livros escritos por amigos meus. A Noite e o Riso, por mais que o bichinho da curiosidade mo pusesse à frente dos olhos, teve que navegar por águas antes navegadas, as águas de bacalhau, e esperar que chegasse a sua vez de saltar para a minha cabeceira.Posso adiantar que gostei, que meu deu vontade de rir e de zuca-andor para a noite ─ e quando o universo dum livro nos impele a querer conhecê-lo directamente e transpor a mediação enciclopédica que o próprio nos oferece, bom, nesse caso, devemos tirar o chapéu e tudo o resto para termos intimidade com o autor.Mas já lá vamos…Eis que o Rui Almeida mete o nariz nesta história para a qual as suas fossas nasais pareciam não ser chamadas.Não me recordo onde, quando, a que propósito, não me recordo de nada e nada me importo com isso, mas estou agora a ver e ouvir o Rui revelar-me, ainda antes de eu desfolhar e ser desflorado por A Noite e o Riso, que o Nuno Bragança era católico ─ repito: o Nuno Bragança era católico, sim, era católico, sim passeava-se, embriagado que nem um cacho, pelo Intendente, sim era viciado no jogo, sim colaborou na Seara Nova e no Tempo e o Modo, sim VV convence-te de que uma coisa são os anjos (não têm sexo), outra a guarda (têm cacetete), e outra os católicos (têm, como tu, a virtude no meio das pernas).Esta revelação abriu-me a boca de espanto, mas não me impôs abstinência de espécie nenhuma. Faço da promiscuidade uma prática viva ─ uma prática a que dou vivas hips e hurras. Não se constituiu qualquer complexo em ler o Nuno Bragança (afinal, ainda há umas semanas atrás, eu havia lido o Hitler!). Gosto de visitar os bordéis culturais todos, de privar com as putas que por lá param e parem, os chulos que lhes sugam o tétano e a pachacha. Merecem-me igual, ou vá lá que um homem não é de pau, idêntica atenção e curiosidade. Não respeito nenhum, porque sou inflexível no meu sentido igualitário. Até gostava de encontrar alguém digno do meu respeito. A sério, o meu desrespeito por tudo e por todos não é um capricho. Nem para comigo próprio, eu que, como dizia o poeta, sou vil e reles, adopto uma atitude diferente. Adiante que estou a ficar sem papel [Sic].A estrutura de A Noite e o Riso, conforme atestado em uníssono pelo pregão dos críticos literários, é revolucionária ─ íssima, íssima, para voltar a parafrasear o poeta que todos menos os seus contemporâneos, especialmente os seus vizinhos, o reconhecem como tal. Numa primeira e apressada leitura, não se vislumbra elemento conectivo entre os três, digamos, capítulos ─ e mesmo dentro destes, usemos agora um termo rebuscado para casarmos a grosseria com a erudição e fecundarmos um monstrinho de duas cabeças contraditórias, sub capítulos também não é imediatamente visível a ligação, senão ao leitor que se apaixona por este romance (perdoem-me os senhores experimentalistas e sugirem um sinónimo em experimentalês se faz favor) à primeira vista.Concentre-se no segundo capítulo, o do meio, logo o virtuoso. Cada parte está baptizada (e aqui começa a dar o cheiro a catolicismo) com o nome duma personagem do livro ─ uma pega, um bêbedo, um companheiro de tertúlia. Como a própria bíblia! O Nuno Bragança, não deixando de ser um escritor de vanguarda, um rupturista, diz e cumpre que das fontes originais do pensamento ocidental também bebe.Mas não se pense que se furtou ao efeito estonteante da mistura. Ele quis apanhá-la, à séria e à francesa. Todas as rábulas, ainda que contadas em timbre moral, ecoam a terminologia e a mundovisão surrealista, a prosa decalcada das vivências próprias da beat generation, a náusea e a ambulante condição de estrangeiro do existencialismo, a ideologia marxista.Hoje o Nuno Bragança pouco fala aos ouvidos, encerados por abelhas aberrantes, diga-se de passagem, das novas gerações de literatos (Outro Nuno, o Moura, escreveu qualquer coisa como os poetas seniores continuam a empatar e as esperanças não encontram soluções de ataque). Compreendo em parte porque se trata dum autor que peca (lá estamos a ser católicos) por ter uma escrita e um universo datados, como o gin tónico do Mário Henrique Leiria (datados, repito, mas não fora do prazo, pelo que toca a ler). Esta Lisboa já não existe. O Cesariny, n`Autografia, lamenta que «Lisboa morreu e nem lhe fizeram o enterro».Cada vez conheço mais mortos que deviam dar razão ao HP Lovecraft, provando aos de carne que os de osso podem voltar.Vitor Vicente [O ANIMADOR DESANIMADO]

in Terra da Alegria

viciado em jogo? essa não me contaste Homem. que pecado!

as coisas que a gente aprende na net a estas horas tardias!

Rune Werner Molnes

quando Pedro soube isto, fechou-te mesmo o céu a 7 chaves.

mesmo assim, aconselho o incauto leitor, a ler do mesmo autor, Directa. outra espécie de noites não referidas aqui.

dissolver-me

2006-01-21T23:07:00.000Z

Paulo C. Gama

dissolver-me em amor

espalhá-lo em água

de rio de mar. água corrente

sempre.

entorná-lo pelo mundo.

inundar almas novas.

fazer do amor que sei

um todo berço

para as gerações ainda por nascer.

plantas e cristais de água

2006-01-21T16:26:00.000Z

Marian

Arte de amar

2006-01-21T01:01:00.000Z

Pascal Renoux

Se queres sentir a felicidade de amar, esquece a tua alma.
A alma é que estraga o amor.
Só em Deus ela pode encontrar satisfação.
Não noutra alma.
Só em Deus — ou fora do mundo.
As almas são incomunicáveis.

Deixa o teu corpo entender-se com outro corpo.
Porque os corpos se entendem,
mas as almas não.

Manuel Bandeira.

nós emigramos. hoje. sabemos todos escrever?

2006-01-20T11:54:00.000Z

by Spyros Meletzis

Carta De Um Contratado

Eu queria escrever-te uma carta
amor,
uma carta que dissesse
deste anseio
de te ver
deste receio
de te perder
deste mais bem querer que sinto
deste mal indefinido que me persegue
desta saudade a que vivo todo entregue...

Eu queria escrever-te uma carta
amor,
uma carta de confidências íntimas,
uma carta de lembranças de ti,
de ti
dos teus lábios vermelhos como tacula
dos teus cabelos negros como dilôa
dos teus olhos doces como maboque
do teu andar de onça
e dos teus carinhos
que maiores não encontrei por aí...

Eu queria escrever-te uma carta
amor,
que recordasse nossos tempos na capopa
nossas noites perdidas no capim
que recordasse a sombra que nos caía dos jambos
o luar que se coava das palmeiras sem fim
que recordasse a loucura
da nossa paixão
e a amargura da nossa separação...

Eu queria escrever-te uma carta
amor,
que a não lesses sem suspirar
que a escoindesses de papai Bombo
que a sonegasses a mamãe Kieza
que a relesses sem a frieza
do esquecimento
uma carta que em todo o Kilombo
outra a ela não tivesse merecimento...

Eu queria escrever-te uma carta
amor,
uma carta que ta levasse o vento que passa
uma carta que os cajús e cafeeiros
que as hienas e palancas
que os jacarés e bagres
pudessem entender
para que o vento a perdesse no caminho
os bichos e plantas
compadecidos de nosso pungente sofrer
de canto em canto
de lamento em lamento
de farfalhar em farfalhar
te levassem puras e quentes
as palavras ardentes
as palavras magoadas da minha carta
que eu queria escrever-te amor....

Eu queria escrever-te uma carta...
Mas ah meu amor, eu não sei compreender
por que é, por que é, por que é, meu bem
que tu não sabes ler
e eu - Oh! Desespero! - não sei escrever também.

William Ropp

Poema de António Jacinto

TUDO PELOS ARES

2006-01-19T17:01:00.000Z

Miguel Delgado e Silva

Somos anjos perdidos.
Asas mortas no chão
desde a primeira audição
da palavra impossível.

Fabio Rocha

o que é subir alto?

2006-01-19T12:33:00.000Z

Eligiusz Langner (ennio)

eu fico por aqui.

-----------------

Quanto mais alto se sobe, mais longe é o horizonte.

Vergílio Ferreira

tinha sonhos tinha sonhos

2006-01-18T14:28:00.000Z

By Steve Smith

nasceu em terras de mar. alguém a pegou inteira e lhe atirou para a praia os sonhos que acalentara. o mar levou de raíz sonhos que desde menina deixara crescer ao sol.

- aonde andam os meus sonhos?

gritou então pelas praias a ver se apesar de tudo, algures, a árvore crescera.

é que o mar tem mãos de berço, pode tê-la transportado para terras bem mais férteis que as que conheceu aqui.

tinha sonhos, tinha sonhos de ser uma árvore frondosa com os ramos como filhos e a sombra para descanso de quem não tivesse paz.

Cepolina photo

nunca mais os encontrou. e, fria como uma pedra, para nada mais lhe roubarem, atirou-se ela ao mar.

agora repousa na água que lhe arredondou a dor.

tinha sonhos. tinha sonhos que hoje não sabe não pode ou nem sequer quer contar.

Cepolina photo

- conte o mar. que conte o mar!

à Lmatta, com admiração e carinho.

Aos que vierem depois de nós

2006-01-18T12:07:00.000Z

W Ropp

Realmente, vivemos muito sombrios!
A inocência é loucura. Uma fronte sem rugas
denota insensibilidade. Aquele que ri
ainda não recebeu a terrível notícia
que está para chegar.

Que tempos são estes, em que
é quase um delito
falar de coisas inocentes.
Pois implica silenciar tantos horrores!
Esse que cruza tranqüilamente a rua
não poderá jamais ser encontrado
pelos amigos que precisam de ajuda?

É certo: ganho o meu pão ainda,
Mas acreditai-me: é pura casualidade.
Nada do que faço justifica
que eu possa comer até fartar-me.
Por enquanto as coisas me correm bem
[(se a sorte me abandonar estou perdido).
E dizem-me: "Bebe, come! Alegra-te, pois tens o quê!"

Mas como posso comer e beber,
se ao faminto arrebato o que como,
se o copo de água falta ao sedento?
E todavia continuo comendo e bebendo.

Também gostaria de ser um sábio.
Os livros antigos nos falam da sabedoria:
é quedar-se afastado das lutas do mundo
e, sem temores,
deixar correr o breve tempo. Mas
evitar a violência,
retribuir o mal com o bem,
não satisfazer os desejos, antes esquecê-los
é o que chamam sabedoria.
E eu não posso fazê-lo. Realmente,
vivemos tempos sombrios.

Para as cidades vim em tempos de desordem,
quando reinava a fome.
Misturei-me aos homens em tempos turbulentos
e indignei-me com eles.
Assim passou o tempo
que me foi concedido na terra.

Comi o meu pão em meio às batalhas.
Deitei-me para dormir entre os assassinos.
Do amor me ocupei descuidadamente
e não tive paciência com a Natureza.
Assim passou o tempo
que me foi concedido na terra.

No meu tempo as ruas conduziam aos atoleiros.
A palavra traiu-me ante o verdugo.
Era muito pouco o que eu podia. Mas os governantes
Se sentiam, sem mim, mais seguros, — espero.
Assim passou o tempo
que me foi concedido na terra.

As forças eram escassas. E a meta
achava-se muito distante.
Pude divisá-la claramente,
ainda quando parecia, para mim, inatingível.
Assim passou o tempo
que me foi concedido na terra.

Vós, que surgireis da maré
em que perecemos,
lembrai-vos também,
quando falardes das nossas fraquezas,
lembrai-vos dos tempos sombrios
de que pudestes escapar.

Íamos, com efeito,
mudando mais freqüentemente de país
do que de sapatos,
através das lutas de classes,
desesperados,
quando havia só injustiça e nenhuma indignação.

E, contudo, sabemos
que também o ódio contra a baixeza
endurece a voz. Ah, os que quisemos
preparar terreno para a bondade
não pudemos ser bons.
Vós, porém, quando chegar o momento
em que o homem seja bom para o homem,
lembrai-vos de nós
com indulgência.

Bertolt Brecht
(Tradução de Manuel Bandeira)

Aforismo

2006-01-18T11:22:00.000Z

Havia uma formiga
compartilhando comigo o isolamento
e comendo juntos.
Estávamos iguais
com duas diferenças:
Não era interrogada
e por descuido podiam pisa-la.
Mas aos dois intencionalmente
podiam por-nos de rastos
mas não podiam
ajoelhar-nos.

José Craveirinha

o segredo do lírio

2006-01-17T21:09:00.000Z

at autre.dimension.free

Pois não foi um lírio na sua quietude,
que me segredou,
que em águas secretas aonde bebia,
fluíam torrentes,
frias, opalinas,
forçando paisagens nas lavas acesas
do ventre do mundo?

Manuel Filipe

será que com este fato

2006-01-17T20:38:00.000Z

lochnell- John

eu engolia o Cavaco?

há ave que se dignasse

a emprestar a penagem

a animal tão erecto

para que em campanha a usasse?

virava logo pitéu

no dia da eleição

não fosse o bicho contar

a um primo ou um irmão

ser ele o real eleito

não o príncipe perfeito

que mesmo sem governar

sabe salvar a nação.

eu não o engulo, não!

como eu o entendo

2006-01-16T17:16:00.000Z

menachem reiss
ou julgo entender.amarrada que estou de pés e mãos a este meu país a apodrecer.

Os sapatos.

Enfio os mocassinos do meu tempo nos pés
e piso a senda lenda dos meus antepassados.
Hoje, sou eu que passo o cabo das tormentas nos cafés
quando vomito a Índia nos lavabos.
Se Egas Moniz foi herói
duma bravata bonita
eu sou quem paga o resgate
da história que me limita.
A linda Inês dos meus olhos
foi reposta em seu sossego
não há hidroenergia
que ressuscite o Mondego
não há barragem que estanque
o nosso caudal de medo
não há sonho que levante
o sonho que é hoje infante
na ponta dum pesadelo.
Ai flores Ai flores de lapela
flores de plástico e de feltro
filigrana caravela
que estás cada vez mais perto
filha de Vasco da Gama
dado como pai incerto.
Partem tão tristes os pés
de quem te arrasta consigo
tão andados tão modernos
tão vazios de sentido
tão queimados deste inferno
que têm as solas gastas
e o caminho puído.
Partem tão tristes os pés
de quem te arrasta consigo

passeiam
andam
desandam
param
perseguem
persistem
caminham
calculam
correm

doem detêm desistem.
Partem tão tristes os tristes
tão fora de chegar bem.

J. C. Ary dos Santos

aqui porei o que quero

2006-01-16T14:36:00.000Z

gavin o'neill

cães gatos homens mulheres

receitas e preconceitos

escritos meus e outros bem feitos

e tudo o que me aprouver

até descobrir quem sou:

se aquela que às vezes sinto

se a outra que olho sem ver.

eu disse

2006-01-15T03:28:00.000Z

gavin o'neill

este é a fingir. aqui venho repousar.

o meu blog verdadeiro é o Vida de papel, onde espero me visitem.
lá uso máscaras várias. escrevo nos estilos que quero e, ninguém, quase ninguém está interessado em quem sou.
por isso é para lá que vou.